当她面对着电脑屏幕上白白的WORD时，她的大脑亦如WORD上的白纸一般白。不知什么时候开始学会对电脑倾诉衷肠，也不知道什么时候开始对自己言不由衷。过去的日子已恍如隔世，仿佛仙女一甩水袖，一切便化作烟雾蒙蒙，了无踪迹。
她不是一个一开口便可以大谈过去的人。她的过去是如此平淡而无色。记忆的调色板上残留着几滴墨点，似乎被人用力的揉搓过，便混成乌七八糟的一片黛色。她从不知道爱和爱情的区别，只记得小马蒂尔达对莱昂说过，我知道爱，因为我的胃不再疼了。她牢牢地记住了这句话，直到胃口不再疼痛。
她是爱过的。她只能在两个僻静的角落见到她爱的人。一个是梦里，一个是文字里。梦里的人儿在她面前总是隔着一层雾、一树花，美好却没有触感。文字里的人儿却很真实。当她把手缓缓地、轻轻地拂过纸张上的文字时，她能感受到她爱的人凹凸有致的面孔。她从没看过言情小说。相比之下，她更钟情武侠。从来没有一个人比萧峰走得更令人痛心疾首，也从没有人比楚昭南更飘逸潇洒。武侠终于变成了一个传说。而传说也终于被人们开始津津乐道。当传说变成小说，小说变成言情剧，刀光剑影变成儿女情长，她也只能长叹一口气，终究谁也拗不过宿命——武侠只是人们吃罢珍馐猛觉胀肚便用来消食的陈皮而已。
她总会乔装成一个没心没肺的人。看似对任何事都漫不经心，但她知道自己在乎。她不想做夜猫子，于是每天早早地躺下，然后开始想很多事情，过去的，今天的，明天的，将来的，还有连轮廓也看不到的多少世纪以后的事。直到天花板上的被窗外汽车车窗反射的光变成了一团团灰色的絮状物，她才会怀着重重心事睡去。
她知道自己不是黛玉。她恨自己不是黛玉。黛玉是她唯一欣赏的女子。欣赏，懂么？不是喜欢。她可以喜欢许许多多的女子，而只有黛玉，才是欣赏。如细细地观赏一幅字，一瓶梅。她喜欢干净的人，干干净净，清清白白。黛玉是这样干净的人。来得干净，去得也干净。这可正应了宝玉那句话，连皮带骨一概都化成灰，——灰还有形迹，不如再化成一股烟，——烟还可凝聚，人还能看见，须得一阵大乱风吹得四面八方都登时散了，这才好。这可真是一种最漂亮的死法了，她想。可惜她写不出葬花辞一般的好诗。大概是花花世界上瘴气过重，没有黛玉的世界也不需要黛玉式的干净。
她爱太阳。明亮得像烙饼一样，饿的时候抬头看看，似乎即刻变饱了。太阳就像爱人。她说，接受阳光的照耀就像接受着爱情的滋养。她不知道上面是不是蹲着个阿波罗，看着阳光下的罪恶，暗自发笑。她爱雪。看到雪就想立即扑上去，脸朝地，深深地埋进去。尤其是没有人踩过且没有结冰的酥雪，她会在心里狠狠地把自己的头按进去。她有时觉得自己藐视着那么多东西，其实自己也会做出同样的事情，不类空空道人，倒似妙玉，尘缘已了，尘心未了。雪不过是一滩水，甚至在化作雪之前又脏又臭，但她也会不由自主的加入到赞美雪的行列中去，这倒要感谢谢娘，为后人提供了那样美好的想象空间，只可惜后人却无法超越。
如是又如何？如他又如何？不过是天涯羁旅，暂且停歇。百年后，谁又记得谁，什么又记得什么呢？空空而已。她所眷念的多少男子和女儿都老的不成样子，或者早已化作一股烟飘去了。自己百年之后又会留下什么呢。甚至在历史上一个墨点都找不到。那诸如秦皇汉武的胜者呢？史书上不过寥寥数行，一生的兵戈戎马、名争暗夺都灰飞烟灭了。历史不过是一缕烟。谁会记得什么换了什么，什么改变了什么呢。好好活着，自己看自己，自己走自己的，到头来知道自己的还不是自己么。她眯了眯眼睛。这一切搅成一抹乱霞，涂出一句：寂寥前尘悲作雪，飘渺往事不须烟。